Из серии "молчать, гусары"...

"Да ты... кхм... не в порядке, ручечка..." (с)
И результат на "антиутопический кибер-порно-триллер" весьма похож...

Две недели у меня в голове бродили всякие-разные поэтические инсекты. А я их гоняла тапкой: и лирических, и героических, и шизофренических. Вот и выбродило нечто странное. Вот и верь после этого людям.
Что-то очень похожее на "меня-раннюю".
*ехидно*
Довыпендривалась...
"Докаркались! - Домяукались!" (с)

***
Я разворачиваю оригами, я достаю тушь.
Я начинаю строку телеграммы
     линией, скользкой, как уж.
Я напишу: «Здравствуй, Келли!», я напишу: «Здравствуй, Брут!»
Брут – это тот самый, а Келли –
Келли, наверное, Брук,
Осборн и Грейс тоже подходят, в крайнем случае – Шилдс.
Впрочем, без разницы, как называть
     вымышленную жизнь.
Как в анекдоте: вырастет, мама,
     после само решит.
Нет на манжетах места для слов,
А на ладонях для нот.
Вот и пошли в ход
Тысячи журавлей,
Ночь напролёт
Тушь по их крыльям течёт.
Тысячи неотправленных – это...
     мама, это не в счёт.
Я поживаю, и ты поживаешь, и, видно, к тому идёт,
Что выпадет снег, а по весне снова водой сойдёт.
Есть утверждение, что перед смертью
     перестают сниться сны.
Мне вот не снятся, только виной тому
     крепкая терпкая сныть,
С ней так легко по ночам никому
     лишнего… никому…
Да, мама, не говорить.
Страшным и странным деревом нынче
Под потолком растут
Тысячи, тысячи, тысячи, тысячи,
Им не взлететь до весны –
     капает с крыльев тушь…
Если я обрету – я обрету сны…
ноябрь, 2012

P.S. А теперь расскажите мне, люди добрые, как оттуда убрать "два раза сны", "три раза тушь" и множество других милых Шалостей, потому как неоправданный повтор!
*демонический хохот за кадром*