![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Иду по центру города, обозреваю окрестности Онежского озера.
За остановкой на газончике под деревом вольготно расположились пятеро мужиков в состоянии "тридцать третий год запоя, как родился - сразу запил". Вроде и не бомжи, но... Что-то около.
Один из них пьяно, надрывно что-то вещает. Ушки умнее меня, ушки разворачиваются и настраиваются на источник заинтересовавшего их звука - и вот тут я становлюсь всеми тремя исключениями разом: и стеклянной, и оловянной, и деревянной. Мать твою душу за ногу, Есенин же! Серёженька! Родненький!
Причём он это не просто читает. Он это поёт!!! По крайней мере, нужная мелодия угадывается...
Надо заметить, что я и так-то дура дурой, а состояние сильного изумления вообще сказывается на мне наихудшим образом. Посему я становлюсь, как вкопанная, и "...не такой уж горький я пропойца, чтоб, тебя не видя, умереть. Я по-прежнему такой же нежный..." и далее до конца мы договариваем с ним вместе. Хххххором, простите. Кажется, во мне всё сильнее ворочается Есенин. Он вот "читал стихи проституткам", а я - вместе с алкашами. Кажется, народ, подымающий на меня мутные взоры, предлагает мне присоединиться, но на такое глубокое погружение в реальность я пока "пойтить не могу". Удаляюсь.
Широка ты, Русь, ёлки-моталки...
Зато теперь я знаю, КАК нужно читать это стихотворение в самом деле. Ибо параллельной реальностью накрывает так, как ни один актёр не спровоцировал бы. Это оно, это в самом деле оно. Пьяный надрывный мужик. Ото всей-то своей души...
Одно смущает. Я столько не выпью. Боюсь, что.
За остановкой на газончике под деревом вольготно расположились пятеро мужиков в состоянии "тридцать третий год запоя, как родился - сразу запил". Вроде и не бомжи, но... Что-то около.
Один из них пьяно, надрывно что-то вещает. Ушки умнее меня, ушки разворачиваются и настраиваются на источник заинтересовавшего их звука - и вот тут я становлюсь всеми тремя исключениями разом: и стеклянной, и оловянной, и деревянной. Мать твою душу за ногу, Есенин же! Серёженька! Родненький!
Причём он это не просто читает. Он это поёт!!! По крайней мере, нужная мелодия угадывается...
Надо заметить, что я и так-то дура дурой, а состояние сильного изумления вообще сказывается на мне наихудшим образом. Посему я становлюсь, как вкопанная, и "...не такой уж горький я пропойца, чтоб, тебя не видя, умереть. Я по-прежнему такой же нежный..." и далее до конца мы договариваем с ним вместе. Хххххором, простите. Кажется, во мне всё сильнее ворочается Есенин. Он вот "читал стихи проституткам", а я - вместе с алкашами. Кажется, народ, подымающий на меня мутные взоры, предлагает мне присоединиться, но на такое глубокое погружение в реальность я пока "пойтить не могу". Удаляюсь.
Широка ты, Русь, ёлки-моталки...
Зато теперь я знаю, КАК нужно читать это стихотворение в самом деле. Ибо параллельной реальностью накрывает так, как ни один актёр не спровоцировал бы. Это оно, это в самом деле оно. Пьяный надрывный мужик. Ото всей-то своей души...
Одно смущает. Я столько не выпью. Боюсь, что.
